Vayan al Tibet
monten en camello.
lean la Biblia
déjense la barba.
den la vuelta al mundo en una canoa de papel
suscríbanse al Saturday Evening Post
Mastiquen sólo por el lado izquierdo de la boca
cásense con una mujer que tenga una sola pierna y afeítense con navaja
y graben su nombre en el brazo de ella
Lávense los dientes con nafta
duerman todo el día y trepen a los árboles por la noche.
sean monjes y beban perdigones y cerveza.
mantengan la cabeza bajo el agua y toquen el violín
bailen la danza del vientre delante de velas rosas
maten a su perro
preséntense al Intendente
vivan en un barril
pártanse la cabeza con un hacha
planten tulipanes bajo la lluvia.
Pero no escriban poesía.
Charles Bukowski
Un grande Carlitos.
ResponderBorrarMuy sabio, cualquier cosa es mejor antes que escribir versos infumables
ResponderBorrar=S
Estamos de acuerdo Hugo. Pero no me gustaría tenerlo de pariente...
ResponderBorrarAbrazo.
Sabias palabras las tuyas Any. ¡Hay cada uno!
ResponderBorrarCariños.
Yo le parto la cabeza con un hacha si me toca al perro y después le llevo tulipanes al entierro.
ResponderBorrarCreo que es un poco mucho, pero es verdad que hay gente que escribe y que essssssss--------------------
Saludo.
y que me dice del otro charles, Sir Charles Tevez?
ResponderBorrarme deprime un poco bukoswky y ademas escribo poesia. No puedo no hacerlo. Si ud. tiene resto, lea los comentarios de este post. que son infinitamente mejores que el post mismo http://sirenasahogadasenvodka.blogspot.com.ar/2010/06/leyendo-bukowsky.html
ResponderBorrarPero Bukowski decía eso para que hubiera menos borrachos y le dejaran todo el chupi a él, qué vivo.
ResponderBorrarDe todos modos: guardar en algún cajón ese viejo cuaderno o libreta donde uno se hacía el poeta (especialmente en los bares) es un buen salvavidas al que recurrir cuando a uno lo ataca la pretensión.
ResponderBorrarMuchos escritores, o aspirantes a escritores, por cada texto parido deberían, al menos, leer esos poemas y recordar qué tan malo se puede ser.
Listo, ya me fui, listo, listo.
¡¡¡Adoré al choborra de CARLOS!!!!
ResponderBorrarMucho más cuando se contradecía al escribir por ejemplo esto:
"El amor es una niebla que se quema con el primer sol de la realidad.
Poco importa poco amor o poca vida, no es tan malo. Lo que cuenta es observar las paredes, yo nací para eso. Nací para robar rosas de las avenidas de la muerte."
BESOS PUÉTICOS :)
Mostro, depende, si el tipo invita los tragos no tengo ningún problema hasta en tenerlo de cuñado.
ResponderBorrarNo quiero ni imaginarme lo que hubiese sido una cena de fin de año con este señor.
"...tiñan sus zapatos de azul."
ResponderBorrarClaaaaaaaaaaaaaro,ahí picó el anzuelo otro GRANDE como JOHNNY CASH y después MORIS paró la olla con su versión argenta que sonó ASÍ... :)
BESOS HISTÓRICOS
Se vé que dos o tres le llevaron sus grandes obras a Don Carlos para que dé su opinión... suele pasar...
ResponderBorrarTe das cuenta? Por algo él es Bukowski y los otros son mediocres con blogs mediocres.
ResponderBorrarMostro, iolequieroausté
el tilde ¬¬
ResponderBorrarJa, ja, Bukowski es Bukowski y los demás se arreglan como pueden... muy bien eMe. Me hiciste acordar de una entrevista que le hicieron a Borges, donde él citó no se qué cosa de Quevedo, y se dio este diálogo:
ResponderBorrarP: Pero usted no es Quevedo...
JLB: No, claro que no
P: ¡Usted es Borges!
JLB: Y si... qué le vamos a hacer.
De don Charles recuerdo esa frase que me hizo tan feliz: No puedo cruzar ni una habitación con éxito.
ResponderBorrarUsted me hizo recordarlo, tantas gracias.
Confeti antes de mi retiro.
Acá hay un pequeño homenaje
ResponderBorrarHola Álter alma, muy acertada tu apreciación.
ResponderBorrarEstoy con kilombetes varios pero prometo pasar a la brevedad.
Besos.
¿Como andás Dragonfly? ¿Como se desarrolla tu existencia?
ResponderBorrarCariños.
SANTIAGO, ese es un pueta de otra categoría, pero sin duda se llevaría bien con C.B.
ResponderBorrarAbrazo.
nilda, pasaré a la brevedad, esta semana me tocó laburar y mucho!
ResponderBorrarCariños.
Calavera, es posible. La competencia es mala.
ResponderBorrarCosa rara, nunca se me dió por la poesía. No es lo mío.
Un abracete.
GABU, en ocasiones, cuando lo leo, me sorprende más que una novela con marcianos. Tan lejos su estilo de vida.
ResponderBorrarBesos.
Una fiesta divertida pero que capaz termina a las piñas, Hugo. Ojo con lo que deseas.
ResponderBorrarGABU, te acordaste de Moris. Yo tuve ese casette.
ResponderBorrarCaboReyes, si, recibía muchos escritos. Si eran minas se las garchaba o lo intentaba.
ResponderBorrarSaludetes.
Gracias querida eMe, yo te quiero a vos.
ResponderBorrarCalavera, estuve en una etapa "B", Bukowski, Borges, Burrough, Bester, cada uno bien diferente.
ResponderBorrarMoncha J Smith, gracias a vos. Prometo visitarlos a todos eventualmente.
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