Poema

Rara avis, negra máscara,
¿te quedarás a cenar conmigo?
Amanita botulina,
debajo de mi árbol favorito.
Esta linda bandeja de cloisonné
contiene mi más fino pachulí.
¡Ajá, querida! ¿ Qué tenemos aquí?
Una rata muerta en el popurrí.

Los canapés con mayonesa
adornados con huevas de esturión.
Con una púa dorada empujamos
la vacilante ostra a su perdición.
Un samovar de espantoso té:
¿una taza, o estás deshecho?
Antimonio, macarrones
sobre mi mesa de abeto.

Navarth (El Palacio Del Amor, Jack Vance)

2 comentarios:

Luisa Lane dijo...

Hola, paso por tu blog desde el mío (donde dejaste comentario hace como un mes) y vi este post...

Original poema... Un estilo como la verdad nunca había leído...

No me suena el autor, ¿quién es?

Saludos.

El Mostro dijo...

Es Jack Vance, un escritor de C-F. Bienvenida!

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