Rara avis, negra máscara,
¿te quedarás a cenar conmigo?
Amanita botulina,
debajo de mi árbol favorito.
Esta linda bandeja de cloisonné
contiene mi más fino pachulí.
¡Ajá, querida! ¿ Qué tenemos aquí?
Una rata muerta en el popurrí.
Los canapés con mayonesa
adornados con huevas de esturión.
Con una púa dorada empujamos
la vacilante ostra a su perdición.
Un samovar de espantoso té:
¿una taza, o estás deshecho?
Antimonio, macarrones
sobre mi mesa de abeto.
Navarth (El Palacio Del Amor, Jack Vance)
Desde Mosterio, capital de la Esfera Cultural Goliciana, queremos compartir con ustedes pitutos, sereneiders, vainas arrechas y ñuflos. Trataremos de dilucidar (con ayuda de los espíritus de Perón, José de Zer y Freud) porque al Capitán Kirk se le rompían tanto las camisetas.
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2 comentarios:
Hola, paso por tu blog desde el mío (donde dejaste comentario hace como un mes) y vi este post...
Original poema... Un estilo como la verdad nunca había leído...
No me suena el autor, ¿quién es?
Saludos.
Es Jack Vance, un escritor de C-F. Bienvenida!
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