Teoría conspirativa

Anoche estaba degustando un copetín en un local céntrico, en compañía de unas ingenieras en Sistemas, filosofando sobre los ritos de apareamiento del sapodrilo y otros ejemplares de la fauna goliciana, cuando siento que me tocan la espalda a la altura del omóplato izquierdo.
Volteo y me encuentro con el inefable Don Chichín Sarlanga, progenitor del Licenciado Sarlanga.
-¡Chichín! ¿Que anda haciendo por estos lares?
Chichín fue colectivero de la línea 159 (El Blanquito), de donde fue despedido (injustamente por supuesto). Rara vez cruza la avenida Lamadrid (límite entre Quilmes y Bernal) para el norte, a lo sumo se hace una escapada hasta Zapiola.
-Lo estoy buscando al bodalaque de mi hijo Tito. ¿Lo viste por acá comuñe?
-No, para nada.
-Pucha. Y para colmo tengo una sed bárbara...
-¿Quiere un agua mineral, Chichín? Yo invito.
-Mejor un "Apple Martini".
-¿No le hará mal?
Don Chichín sería Campeón Mundial de Tiradores de Pedos, si se realizaráun torneo de esa índole. Su sistema digestivo no funciona normalmente.
-Cayate, querés? Hablando de agua, ¿viste lo que pasó con el lago shileno que se quedó sin agua?
-Si, que increible, no?
-Ma que increible ni increible. Fueron los yankis, comenzaron a robarnos el agua a los sudamericanos.
-¿A usted le parece, Chichín?
-Más vale, papá ¿Para que te crees que compraron todas esas estancias en la Patagonia?
Avivate, chichipío. ¡Mozo, otro "Apple Martini", please!